Patti traditi

La discussione sui patti di sabato scorso al gruppo mi è rimasta aperta dentro. Parlare di sé innanzi agli altri è difficile, ancor più per uomini che hanno alle spalle vissuti di devianza.

La protervia, l'arroganza, la violenza e la sopraffazione sono le manifestazioni di malesseri profondi e fragilità. Comprendere questo è importante perché permette di dare un nuovo senso alle corazze, ai gusci, alle maschere che ci siamo creati mentendo a noi stessi e per negare le nostre paure.

A mio parere gettare sul tavolo degli incontri paure, fragilità, sogni infranti, desideri inappagati, può aiutare chi ascolta e chi narra e arricchire entrambi. Non è facile, debbono crearsi empatia, fiducia negli altri e la forza di ammettere pubblico quanto si sospetta in solitudine. Atto di coraggio, e non di viltà, è comprendere di aver violato e tradito dei patti. Spogliarci del nostro manto ipocrita è un dovere nei confronti di coloro che ci amano e della società. Riconoscere comportamenti scellerati pregressi e analizzarli è utile per allontanarsi definitivamente da un vissuto che non dovrebbe appartenerci e ripetersi mai più.

Suscitare riflessioni come sabato scorso, che a fine incontro portano alcuni membri del Gruppo ad ammettere il tradimento di patti, è la prova che il dialogo, il confronto e le analisi condivise portano gli uomini a revisioni. Ho cominciato ad abbandonare le mie certezze molti anni fa, ma sentire i miei compagni prendere coscienza che hanno tradito il patto coi figli significa che insieme possiamo percorrere un pezzo di strada.

Ripenso ai miei figli, a quanto sarebbe potuto essere e non è stato. Domenica scorsa, prima di fare rientro in carcere a seguito di un breve permesso, mi sono fermato su di una panchina. Ero solo, la prima volta senza nessun accompagnatore; seduto osservavo le coppie giovani coi bambini al seguito. Vederli trotterellare o gattonare alla scoperta del mondo era uno spettacolo di cui non conoscevo la bellezza. Li guardavo e ricordavo i bimbi che io avevo tradito. Rammentavo quando mia figlia giocava con il cane, un alano femmina di nome Laila. Ero seduto su una panchina, di domenica, a sessant'anni e qualche mese, attendevo di rientrare in carcere: avevo tradito i patti e dalle macerie, senza barare, cercavo di rimettere in gioco quanto rimaneva della mia esistenza.

Oggi cammino trascinando la valigia dei miei ricordi. Siamo legati indissolubilmente, solo sentendone il peso riesco a non compiere scelte azzardate; qualche volta la rabbia cerca di prendere il sopravvento, ma il peso nella valigia che mi trascino è lì, custode del presente e testimone di un tempo passato.